Sufăr de mine în stadie funarală şi îmi înjectez vară uneori; mai ţin minte cum respiram. Pieptul îmi crăpa încetişor. Pupile lărgite, poate… Văd totul. Dar nu am lumină.

Nu e loc aici şi mă sparg în călduri – cred că aş fi putut avea febră dacă nu ardeam deja.

Am auzit cîndva cum inimile zvîcneau în fărîme: le răsturnam cu degetele picioarelor, arcuite animalic.

Eu nu mai am inimă.

Dar, apoi, nu aveam nici înainte.

Vreau să vomit simţire, dar sîngele mi-e absorbit de gresie – unde mi-e mormîntul? Ştiu că am lăsat cutiuţa la un capăt de mine, pentru a mă putea rostogoli înapoi, în vid.

Curios şi papetic, am mai fost acolo. Poate singur, sau poate cu tine, dar îmi evadează literele de sub cerul amintirii.

Perdeaua tremură în infernul minor al vîntului.

Da, cred că e novembre.

Cineva spunea că există un ceas doar al plecărilor. Să vin la tine? Mai lasă-mi o ţigară, Diavole.

Vreau să mai ard…